Mots d'enfants 2

D'écrire le dernier billet m'a rappelé un de mes mots d'enfants :

Première sortie avec ma mère dans le vrai monde, au-delà de la 13e rue (Laval). Premier souvenir d'une visite à Montréal, mais surtout mon premier contact avec le ver bleu des abysses.

On entre dans la station. J'ai 3 ou 4 ans. Je suis intimidé par tous ces gens immobiles qui vont quelque part. Ça grouille, vision effarante de la ruche. Ça sent la matante et j'ai peur. Mais bon, Mouman est là, je suis en sécurité sous son bras, tout près de ses mamelles (elle devait encore m'allaiter à cet âge, pour que j'aime ça autant maintenant...).
À peine entré dans la rame que je m'exclame, avec cette voix impudique propre à l'enfance, forte et aigue :
-Wow, regarde Maman ! Regarde !
Horrifiée, ma mère s'aperçoit de l'objet de ma stupeur, que je pointe impoliment de mon petit doigt boudiné :
Une grosse torche noire... grosse, mais grosse ! Et noire comme je n'en avait jamais vue sur la 13e rue, ça c'est sûr. C'était l'époque où Laval lavait plus blanc que blanc. Trois quatre cents livres d'ébène mou.
Grosse journée en nouveautés.
-Regarde Maman, regarde !
Du bout des dents, à la façon d'un caporal hitlérien, ma mère siffla :
- Tais-toi... mais veux-tu bien te taire.
Qu'est-ce que je vais bien dire ? Tout le monde nous regarde. Le racisme, ça ne fait pas bien dans les bonnes familles.
- Regarde, la madame, Maman...
Elle me serre le bras, ça fait mal, et elle se met entre moi et "la masse gélifiée" afin d'éviter le scandale. Pour une fille de St-Henri qui a réussi à marier un avocat, le scandale, c'est la honte suprême.
- Regarde Maman la madame... comme elle a un beau sourire !
Ouf !

Depuis je sais que les préjugés s'apprennent ; on ne naît pas raciste, on le devient.
Et depuis mon grand-père s'est remarié avec Rosita, Haïtienne, 300 livres.
Elle a le plus beau des sourires...